Inspirado en El Gran Grimorio, o El Dragón Rojo, aquel volumen maldito que desde el siglo XVI arrastra una reputación teñida de sangre, locura y silencios prohibidos, este álbum no pretende imitarlo… sino canalizar su sombra. Cada resonancia parece extraída de un manuscrito que nunca debió existir, como si las páginas mismas hubieran exhalado un eco que ahora se convierte en sonido. No es música: es un vestigio. Una filtración. Un murmullo del fondo más profundo del abismo.
Dividido en seis temas —seis golpes de pútrida respiración, seis latidos de algo que observa desde detrás del umbral—, el álbum se despliega como un códice ennegrecido. Cada pieza es una grieta que se abre un poco más, dejando escapar un frío antinatural que no proviene del viento, sino de un silencio que precede a lo innombrable. Seis capítulos escritos en un idioma que no pertenece a ningún mundo humano, seis puertas que, una vez oídas, no pueden volver a cerrarse por completo.
A medida que avanza, la obra se hunde en un territorio donde la noción de luz es una memoria quebrada. Los sonidos se retuercen como miembros deformes; las texturas, densas y corroídas, palpitan con la familiaridad de algo vivo. No ofrece consuelo, ni respuestas: solo la certeza de que lo que se escucha no está solo.
Este álbum es un grimorio sonoro que no enseña, sino que advierte. No invoca, pero presagia. Se limita a abrir un resquicio hacia un lugar donde lo humano se disuelve, donde la oscuridad no es ausencia, sino presencia consciente. Los seis temas no buscan guiar: buscan arrastrar, seducir, y finalmente abandonar al oyente frente a la insondable profundidad de lo que jamás debió ser despertado.
